A fumaça entornava do cachimbo. Dedos negros, grossos, seguravam o cabo encurvado. Olhar confuso. Dúvidas emergiam, talvez. Sentou-se no toco que restou da árvore. De repente, o cachimbo apagou. Olhar de mormaço. Leve sorriso na boca. Era a hora! Os bongôs voltaram a estalar rapidamente. O negro, com o cachimbo agora no beiço, voltou a cantarolar algo que eu não poderia descrever. E todos de uma vez soltaram falas e cantos de seus âmagos. Nisso senti primeiro um incômodo, um desgosto, uma penura. Depois, tudo agradável. Minha boca se abriu e sem querer comecei a recitar versos inexistentes, em língua ainda não descoberta. Minhas pernas se mexiam como nunca e uma dança se desenhou por entre o terreiro, movida quem sabe pelo atabaque, pisando, por vezes, em ervas e incensos.
